Esto no es arte.

Suelo decir encontré la forma de suicidarme en letras, así dejé la auto~agresión. Los profesionales me lo celebran así con palmaditas y todo. Nadie vive el puto infierno de otro. Las lesiones mentales agravan el espíritu de cualquier ser que las padezca. Eso de poder hacer arte del dolor tiene una medida inexacta, muy peligrosa. Cuando me suicido en versos, algo de mi existencia muere. El desgano que aqueja mi ser, no se puede volver arte. No me pueden felicitar por ser tan desdichada. Hay personas que tienen menos, que sufren más dolencias incluso hambre física y tienen un poderío mental admirable. Para qué engañarnos, no lo tengo, no lo tendré… No comprendo como funciona. No estoy mintiendo, no lo entiendo… eso hace que me ahogue. Vuelvo a pensar en las escritoras que iban enunciando su muerte, si para esos tiempo, la gente tan descarada le decían como a mi: “que bello arte para manifestar las emociones”. Miseria, mi gente eso es lo que se siente, angustia, desolación, llantos perpetuos, maldiciones internas. Nada tiene que ver con otro, es la incapacidad de uno mismo. Desconocida de mi propia esencia. Suicidarme en letras, envenena la pureza de mis latidos, lo peor es saber que cuando ya esto de escribir no sea suficiente… pasará, quiero que se respete mi elección, no soy una persona alegre, no tengo metas, ni motivos, ni amor propio. No tengo nada.

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